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我转身，迈出一步，两步。
桥下河水呜咽，夜风卷着那嘶哑悲凉的二胡声，像一只无形的手，扯住了我的衣角，也扯住了我心里某处沉甸甸的东西。
脚步，终是停了下来。
我站在桥头，离那琴声和黑暗中的身影不远不近。点了一支烟，望着桥下黑沉沉的、仿佛能吞噬一切光亮的河水，耳边是那仿佛永无止境的、用苦难磨出来的琴音。
一支烟抽完，琴声也恰好在某个极其幽怨凄楚的长音后，缓缓停了下来。
“这曲子，”我忽然开口，“拉了很久吧？”
没有回应。
那盲人低着头，枯瘦的手还搭在琴弦上，一动不动，像一尊没有生命的泥塑。
过了好一会儿，就在我以为他不会回答，或者根本不屑于回答时，一个极其沙哑的声音，低低地响了起来：
“久……多久，记不清了。”
他的声音里没有情绪，只有麻木。
“调子很苦。”我又说，像是自言自语，又像是说给他听。
“……苦？”盲人那布满疤痕的眼窝微微动了一下，似乎这个词触动了他早已死寂的某根神经，又或许，只是下意识的反应，“调子……哪有苦不苦。是日子苦，耳朵听见的，手拉出来的，就都成了苦的。”
“以前……不是靠这个吃饭的吧？”我转过身，靠在冰凉的桥栏上，面对着他所在的阴影。我看不清他的表情，只能看到一个模糊的，佝偻的轮廓。
盲人沉默了很久。
久到我又想点第二支烟。
“……学过几年戏，跑过码头，也给大宅门里唱过堂会。”他的声音更低了，“嗓子坏了，眼睛……也没了。就剩下这双手，还能记住几个调，摸得着两根弦。”
他说得轻描淡写，“嗓子坏了”，“眼睛没了”，仿佛在说别人的事。
可这简简单单几个字背后，藏着的可能是无法想象的人间惨剧。
“是‘采生割耳’？”我问出了这个残酷的词。
话一出口，夜风似乎都冷了几分。
阴影里的身影，轻轻颤抖了一下。
那双只剩疤痕的眼窝，仿佛朝我的方向“看”了一眼，尽管那里什么都没有。
这一次，沉默的时间更长。
“你……知道这个？”他的声音里，终于有了一丝极其细微的波动。
仿佛在确认。
确认这世上，还有人记得那种早已被尘土掩埋的罪恶。
“听过。”我简短地回答。
苏九娘带我走南闯北时，不止一次在茶楼酒肆、荒村野店，听那些老跑江湖的、或者本身就是从那个年月熬过来的人，带着恐惧和余悸，说起过这种令人发指的勾当。
那是旧江湖最肮脏、最见不得光的脓疮。
陈九斤所在的要门，以前也干过这种勾当。
“……知道也好，不知道也罢。”盲人缓缓地，极其缓慢地摇了摇头，“都过去了。是那些畜生做的孽，也是我……命不好，撞上了。”
“命不好？”我重复了一遍，“那些人，用石灰生生烧烂你的眼，用刀子剜你的肉，毁了你一辈子，就一句‘命不好’？”
我的声音不自觉地提高了一些，在寂静的桥头显得有些突兀。
盲人似乎被我语气里的激动弄得有些无措，他摸索着，将二胡往怀里收了收，仿佛那是他唯一能抓住的东西。
然后，他又恢复了那种死水般的平静。
“不然呢？”他反问，声音依旧沙哑干涩，“去恨？恨谁？那些早不知道死在哪条阴沟里的杂碎？还是恨这世道？恨这江湖？”
他顿了顿，仿佛在积攒力气，又像是在组织那些很少动用的词汇。
“小哥，我看……听你声音，还年轻。你不懂。”他慢慢地说，“我们那会儿的江湖，跟现在不一样。现在……听说讲法律，讲规矩了。我们那会儿，江湖就是法，拳头大、心肠狠，就是规矩。像我们这种没根没底、没傍身硬本事的，就是路边的草，是人家砧板上的肉。今天能吃饱，明天不知道死哪儿。被‘采生’了，是惨，可没被采生的，饿死的，打死的，病死他乡连张破席都没有的……少了？”
他的话，让我不知道该怎么回答。
是啊，我见识过滨海的腥风血雨，算计过杜三爷那样的枭雄，自以为也算在江湖的泥潭里打过滚。可眼前这个盲人口中，那更早的“江湖”，是另一幅截然不同的、更加绝望的图景。
“所以，就不恨了？”我声音低沉下来。
“……恨不动了。”盲人长长地、长长地吐出一口气，那气息微弱得几乎听不见，却仿佛带着积压了几十年的疲惫和尘埃，“恨也要力气。我这点力气，得留着喘气，留着摸路，留着……拉这几声破调子，换口吃的。恨他们，他们能活过来让我捅一刀？还是能让我这双瞎眼，再看见点光？”
他抬起那只枯瘦如柴、布满老茧和污垢的手，慢慢抚上自己那双骇人的疤痕眼窝，动作很轻，像是在确认它们还存在。
“刚没的那会儿，也恨，恨得想死，想拖着他们一起下油锅。可死不了啊……他们看得紧，跟拴狗一样拴着你。后来……年头久了，恨着恨着，就淡了，就忘了恨是什么滋味了。就像这眼睛，疼啊疼的，疼麻了，也就感觉不到疼了。只剩下空，黑乎乎的一片空。”
他说得平淡，可每一个字，都让我感到悲哀。
那不是释然，是彻底的麻木，是放弃仇恨，是绝望和放弃。
“那这江湖，对你来说，算什么？”我忍不住问。
“江湖？”盲人重复了一遍，似乎在咀嚼这个对他而言早已失去意义的词，“江湖……就是这条河吧。看着宽，看着深，可掉进去了，就由不得你了。水流把你带到哪儿，是撞上石头粉身碎骨，还是沉到水底烂成泥，看命。我这条破船，早就漏了，沉了，现在就扒着这么一块烂木板，在这桥洞底下漂着。哪天木板碎了，我也就……”
他没说完，但意思不言而喻。
“命……”我又听到了这个字。
从他嘴里说出来，和从张月楼、从那些看透世事的老江湖嘴里说出来，分量截然不同。
他们说的“命”，或许带着无奈，带着豁达，或者是一种策略。而这个盲人说的“命”，是真正被命运的车轮碾过、粉身碎骨后，剩下的一把认命的灰烬。
“小哥，你给的钱，多了。”他忽然转了话题，摸索着，从那个破碗里，准确地捏出了我放进去的那叠红色钞票，手微微颤抖着，朝着我声音的方向递过来一些，“我拉一天，也拉不出这些。太多了，我受不起。拿回去吧，留几张吃饭的就行。”
他看着我的方向，尽管那里只有一片虚无的黑暗。那动作，笨拙，却有种属于旧时代落魄艺人最后的“规矩”和“骨气”。
我没有接。
“不是给你的。”我看着他递钱的动作，缓缓说道，“是给这曲子的。曲子值这个价。”
盲人递钱的手，僵在了半空中。
过了几秒，他慢慢缩回手，将钱重新放回破碗，然后，用那双只剩下疤痕的“眼睛”，深深地“望”向我所在的方向。
尽管他什么也看不见。
“……谢谢。”他最终，用几乎听不见的声音说道。
然后，他重新低下头，抱紧了怀里的二胡，不再说话。
我也沉默了。
该问的似乎问了，该听的也听了。
眼前的争斗，放在这盲人经历的、以及他所代表的那个更残酷的江湖背景下，似乎都显得有些……“儿戏”了。
可是，儿戏也好，生死局也罢，那是我李阿宝必须面对的江湖，是我的“命”。
我直起身，最后看了一眼那个重新与黑暗和寂静融为一体的佝偻身影。
“保重。”我低声说了一句，也不知他听不听得见。
然后，转身，沿着来路，一步步走回那灯火通明、却也暗流汹涌的所在。
身后，没有再响起二胡声。
只有风声，水声，和这座小城深夜里，无边的寂静。
但我知道，有些东西，不一样了。
那盲人口中“看命”的江湖，或许正在远去，但新的江湖，以新的形式，依旧在吞噬着一些人，成就着另一些人。
而我，不想做那个“看命”的人。
我的命，得捏在自己手里。
这条路，是沉是浮，是撞得头破血流还是杀出一条血路，得由我自己来走。
夜色更深，我踏进金河会所光亮处的脚步，却比来时，更加沉稳，也更加冰冷坚定。
我要做的事情一直很坚定。
我要推翻这个江湖。
我要做最后的江湖人。
我要做世界上最后一个老千。
然后。
天下无赌。