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窗外的天还没亮透，23岁的银行职员小张已经从自己的窄床上醒来。
他眼睛睁着，看天花板，上面有一块水渍，是去年黄梅天留下的，房东阿婆说楼上晒台的水管漏了，修过一次，后来又漏，她就不再管这件事。
小张把被子掀开坐起来，脚踩在地板上，木板咯吱响了一声。
隔壁的收音机正在放早间新闻，声音透过板壁传过来，含含糊糊的，只能听清“中储券”和“全面推行”两个词，反复出现。
他在公用的水龙头底下洗了把脸，冷水激在皮肤上，把最后一点困意冲掉了。
制服领子上有一小块洗不掉的油渍，他对着墙上的小镜子把领口翻好，扣子一颗一颗系上去。
他想着晚上回来要跟房东阿婆借针线，缝一缝松动的扣子，然后拿起桌上的半块粢饭糕，边走边吃，出了门。
弄堂里的路灯还亮着，灯光黄黄的照在湿漉漉的地面上，昨晚下过一点小雨，石板缝里的青苔被泡胀了，踩上去滑腻腻的。
小张从弄堂口拐出来，经过老虎灶的时候老板正在往灶膛里添煤，煤烟混着水蒸气的味道从门口涌出来，热气扑在小张侧脸上，带来短暂的一阵暖意。
弄堂口有个穿睡衣的女人蹲在地上刷马桶，棕刷在桶壁上刮出沙沙的声音。
小张绕过她走到马路上，电车还没开，路面上只有几辆黄包车慢悠悠地晃着，车夫缩着脖子把手拢在袖子里，嘴里呼出白气。
他走到中储行魔都分行后门的时候，老孙已经在台阶上蹲着了。
老孙是发行部的老人，五十来岁，头发花白，门牙缺了一颗，笑起来漏风，平时爱说爱笑，今天蹲在那儿闷着头抽烟，烟灰弹在台阶缝里。
小张走过去叫了声孙师傅，老孙抬起头看了他一眼，下巴朝铁门的方向抬了抬。
“门锁冻住了，老周去找暖水了。”
小张也在台阶上站了一会儿，听见铁门里面传出来老周骂骂咧咧的声音，然后是热水浇在锁上的嗤嗤声，铁锁弹开，门从里面被推开。
老周搓着手说：“进来进来，简直冻死个人。”
发行部的柜台在大厅左侧，三张桌子拼在一起，桌上堆着一摞一摞的中储券，用麻绳捆着，每一捆上面贴着面额标签。
这些券印得挺像样，纸张比旧法币厚实，票面上的中山陵图案线条清晰，但柜台前面一个人都没有。
小张在自己的椅子上坐下，开始整理昨天的报表。
报表上的数字不大好看，昨天全天只兑出去四十万。
四十万听着不少，但中储行给各个分行下的指标是一天两百万。
根本完不成，已经连续十七天完不成了。
市面上很多商户不收中储券，粮店门口贴着手写的条子：“本店只收旧法币”，布庄更直接，伙计在门口喊“只收大洋”，喊得比吆喝生意还响。
九点开门之后来了几个人。
第一个是个穿长衫的中年男人，胳膊底下夹着一个布包，走到柜台前面把布包打开，里面是一叠中储券，整整齐齐码着。
他把券推到柜台下面那个凹槽里，说想兑成法币。
小张又把券推回去，指了指身后墙上那张告示，“本行不办理兑现业务。”
男人看了一眼告示，又看了一眼小张，很不满：“那这钱到底有什么用？”
这个问题小张也回答不了，他的工作就是把券发出去，然后领一份被扣掉很多的薪水。
男人把他的券重新包好，夹在胳肢窝底下，骂骂咧咧地走出去了。
老孙在旁边整理假币样本，这几天市面上出现了假的中储券，印得比真的还像真的，纸张稍微薄了一点，但老百姓根本不挑纸张薄厚——反正他们也不收，真假对他们来说没有区别。
.
下午一点四十分。
小张吃完午饭回来，铝饭盒里还剩半块咸鱼没吃，他坐在椅子上想歇一歇，眼皮沉得很，脑袋一点一点往下栽。
老孙在对面整理账本，算盘珠子噼里啪啦响了一阵停一阵，停了又响。
大厅里只有两个人在窗口办业务，大厅里安静，他们的说话声音也自觉放低。
天花板上的吊扇停着，但不知道哪里来的风，吹得柜台上散放的单据轻轻翕动。
墙上的挂钟秒针一格一格跳，时针快指到两点了。
两点十分。
小张后来回忆了很多次，他始终记不起来爆炸之前听到了什么声音。
他只记得自己坐在椅子上，身体微微向后仰，他正在用大拇指和食指捏自己鼻梁，试图缓解一下疲劳。
然后是一种感觉。
他的胸腔被一股巨大力量撞击了，喉咙里面涌上一股腥味，空气似乎突然变硬，然后才是声音。
“轰！”“嘭！”
他的身体从椅子上被掀下去，肩膀着地，后脑勺磕在木地板上。
柜台上的木隔板“咔嚓”一声断裂，重重地砸在他的左腿上。
头顶的灯管灭了，然后是碎玻璃的声音，哗的一声，碎玻璃像冰雹一样砸下来，混着墙灰和石灰粉，灌进他的领口，扎进皮肉里，火辣辣地疼。
他本能地把手臂抬起来护住脸，喉咙喊不出声音，耳朵里全是尖锐的嗡鸣，像一根铁丝从耳膜捅进去一直戳到脑子里面。
灰尘灌进他的鼻子和喉咙，他躺在地上，模糊的视线只能看见高处那盏水晶吊灯在疯狂摇晃。
他听见有人在哭，有人在喊，但隔着那层耳鸣，他听不出喊的是什么。
小张趴在地上咳了几声，手掌按在碎玻璃上，皮肤被割开的时候他甚至没觉得疼，只觉得手底下湿湿的，他把手翻过来看，才看到掌心有几道划痕，血混着灰土伤口填满。
他试图站起来，但是腿被柜台那块木隔板压住了，横在他的小腿上。
大厅里的灰尘浓得像是有人在密闭的房间里扬了一袋面粉，他根本看不清三步以外的东西。
他使劲把腿抽出来，往左边爬了两步，手指抓到了一坨微凉的异形肉块。
是老孙的手。
老孙趴在过道上，脸侧向一边，花白的头发上落满了碎墙皮和玻璃渣。
他的后脑勺上有一个伤口，血正从头发根里渗出来，顺着脖子流进衣领。
小张的嘴张开了，他喊的是“孙师傅、孙师傅”，但耳朵里的嗡鸣把他的喊声盖住了，连他自己都听不见。
老孙没有动。
他抓住老孙的胳膊，胳膊是软的，比他的手心还凉。
他使劲拽了一下，老孙的身体从腰部翻过来，露出一张灰白的脸，嘴半张着，眼珠从眼眶里凸出来，看着天花板的方向，但那目光已经散了，像一碗放凉了的米汤，表面上结了一层膜。
小张的手颤抖着松开。
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侧门的走廊里全是碎砖和崩掉的门框，门框斜卡在墙上，小张从门框底下的空隙里艰难地钻过去，膝盖跪在碎砖上。
制服的下摆被什么东西挂住撕了一道口子，他已经顾不上了，只能手脚并用地往外爬。
外面的光线刺得他眯起眼睛，空气是凉的，有风，他趴在街上大口喘气，吸进去的每一口空气都带着焦味和一种说不出来的甜腥气，像烧糊的糖。
街面上有很多人，有人蹲在墙根底下双手捂着耳朵，嘴张着，像一条被甩上岸的鱼。
有个穿西装的男人坐在马路牙子上，额头上有一道血痕，血顺着眉毛流到眼皮上，他也没擦，手撑在膝盖上望着对面的楼发呆。
一个报童站在电线杆旁边，斜挎的帆布袋歪到一边，袋子里面的报纸散了一地，被风翻着页，头版上还写着“中储券发行一个月”。
没有人去捡那些报纸，没有人说话，所有声音都被那个尖锐的嗡鸣吞吃了。