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薛神医没有马上回答。
他仔细给大长公主把完脉，详细询问了大长公主的情况，还看了太医开的病案。
才告诉萧迟，“根治不了。”
萧迟问：“那可有办法让母亲的心疾不再发作？”
薛神医道：“既无法根治，自然无法保证心疾能不再发作。”
萧迟听完，面色难看。
大长公主则早就料到是这个结果，当年她被实实在在一箭穿心，就想自己肯定活不了了。
最后在床上躺了一年侥幸没死，已经是她福大命大。
就连太医院医术最好的院正都没能根治......
**一百九十一**
展览开幕当天，文化馆门口早早便排起了长队。人们带着孩子、带着父母，甚至有人从外地赶来，只为走进那个名为“母亲的声音”的展厅。春棠站在门口，看着人群中有白发苍苍的老人，也有稚气未脱的孩子，她的心里涌起一股暖流。
李然站在她身旁，手里拿着一份名单，一边核对一边轻声说：“今天来的嘉宾比预想的多，看来大家都想听听母亲的故事。”
“是啊。”春棠点头，“这些故事，不只是她们的，也是我们的。”
展厅内，布置得温馨而质朴。墙面上挂满了母亲们年轻时的照片，每一张都泛着岁月的光晕。旁边是她们亲手写下的文字，有些字迹歪歪扭扭，有些甚至只是简单的几句话，但每一个字都仿佛带着温度。
“我不会写文章，但我记得我孩子的口味。”
“只要孩子们回家，我就想让他们吃上一口热乎的。”
“我老了，手不稳了，但只要他们回来，我还是愿意下厨。”
留言墙上，贴满了观众的感言。有人写：“我妈做的饭总是最简单的，但对我来说，却是最温暖的。”
也有人写：“我已经很久没有回家了，今天看到这些故事，突然特别想她。”
春棠站在留言墙前，一张一张地读着，眼眶微微泛红。她知道，这些母亲的故事，不只是记录在纸上的文字，而是深深嵌入每一个家庭的记忆里。
**一百九十二**
展览进行到第三天，春棠和李然收到了一封特别的来信。信封上没有署名，只写着“来自一个母亲的孩子”。
信纸已经有些泛黄，字迹略显潦草，却透着真诚：
“亲爱的春棠姐姐和李然老师：
我是在网上看到你们的展览介绍的。我妈妈已经去世三年了，但她生前最爱做饭。她总是说，只要孩子们能吃上一口热饭，她就安心了。
我小时候很挑食，妈妈就一遍又一遍地尝试不同的做法，直到我愿意吃。后来我上了大学，离开了家，每次回家，她都会准备一大桌我爱吃的菜，哪怕她已经身体不好。
她走后，我很久不敢进厨房。直到有一天，我试着做她以前做的红烧肉，那味道让我一下子哭了。原来，妈妈的味道，是藏在记忆里的。
谢谢你们，让我有机会再‘看见’她。”
春棠读完信，眼眶湿润。她将信小心地折好，放进笔记本里，轻声说：“原来，我们记录下的，不只是她们的故事，还有她们留下的爱。”
李然点头：“是啊，那些爱，不会因为时间而消失。”
**一百九十三**
展览进行到第五天，春棠和李然决定去探访一位特别的母亲。她住在城郊的一处老社区里，是一位独居的老人。她的儿子在国外工作，已经多年未归。
她们敲开她的门时，她正坐在厨房里，手里拿着一个旧陶碗，轻轻擦拭。
“你们来了。”她笑着，眼角的皱纹像风中的水波，“我听说你们在办一个关于母亲的展览，我虽然做不了什么，但我想说说我的故事。”
春棠和李然坐在她对面，听她缓缓讲述。
“我年轻的时候，最喜欢做饭。那时候家里穷，但我总是想办法做出点花样来。我儿子小时候特别爱吃我做的糖醋排骨，每次我做，他都能吃上两大碗饭。”
她顿了顿，眼神有些迷离：“后来他长大了，去了国外。我一个人住，厨房也冷清了。但我还是每天做饭，哪怕只有我一个人吃，我也要做得像样。”
她拿出一个老旧的笔记本，递给春棠：“这是我记下来的菜谱，我想，如果他哪天回来，我还能给他做一顿饭。”
春棠接过笔记本，轻轻翻开，里面密密麻麻地写着各种菜的做法，有些还画了图，字迹虽然歪斜，却透着认真与爱。
“您有没有遗憾？”李然问。
她笑了笑，眼角泛起泪光：“有啊。我最遗憾的是，没能在他结婚的时候，亲手给他做一顿喜宴。”
她顿了顿，声音轻柔：“但我相信，他会记得，妈妈的味道。”
**一百九十四**
回程的路上，春棠和李然走在夕阳下，街道两旁的梧桐树在风中轻轻摇曳。
“你觉得，我们做的这件事，有意义吗？”春棠忽然问。
李然看着她，认真地说：“当然有意义。我们不是在改变世界，但我们让世界多了一份温柔。”
春棠点头：“是啊，这些母亲，她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她望着远处的天际，轻声说：“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的温柔。”
风轻轻吹过，带来一丝凉意。她紧了紧身上的外套，继续向前走。
**一百九十五**
那年冬天，文化馆再次举办了“母亲的声音”分享会，春棠特意邀请了那位独居的母亲作为讲述者。
她站在台上，手里拿着那个旧陶碗，声音不大，却很坚定。
“我年轻的时候，总觉得我的菜不够好。我不能做高档菜，不能上桌宴客。但我知道，我能做出最温暖的饭菜。”
她顿了顿，继续说道：“现在，我老了，儿子也远在海外。但我希望，他能记得，他的妈妈，曾经为他做过一顿饭。”
台下响起热烈的掌声，许多观众感动落泪。
春棠站在角落，听着她的声音，心里一阵酸楚。她想起自己母亲，也想起自己。
“我们只是记录，但我们记录下的，是她们一生的爱。”她轻声说。
李然站在她身旁，握住她的手：“是的。我们只是那个愿意记得的人。”
**一百九十六**
风轻轻吹过，文化馆门口的海棠树依旧挺立。春棠和李然坐在树下，翻开一本新的笔记本，封面写着：
《母亲的厨房》
春棠轻轻翻开第一页，写下：
“母亲的厨房，是最温柔的力量。她们不说话，但她们记得。她们沉默，但她们爱着。”
她合上笔记本，看向李然：“我们还要继续记录下去，对吗？”
李然点头：“是的。因为这个世界，需要有人记得。”
**一百九十七**
风雪中，海棠树依旧挺立，枝头挂着未化的雪，像母亲的白发，温柔而坚定。
春棠站在树下，望着满天的雪花，轻声说：“我们只是那个愿意记得的人。”
李然站在她身旁，握住她的手：“但正因为如此，我们才让别人记得。”
风轻轻吹过，海棠花轻轻摇曳，仿佛在为他们的誓言，轻轻鼓掌。
**一百九十八**
春棠和李然回到档案室，窗外下着细雨，空气中弥漫着泥土的清香。屋内，一盏暖黄的灯照亮了桌上的笔记本和老照片。他们整理着这一季采访的资料，春棠一边翻阅一边轻声念着母亲们的文字，李然则在一旁认真地做着归类。
“你看这一段。”春棠指着一页泛黄的纸张，“她说：‘我不会写文章，也不会说话，但我能用我的手，为孩子们织出一个温暖的家。’”
李然点点头：“这些话，比任何文章都动人。”
春棠合上笔记本，靠在椅背上，望着窗外的雨：“有时候我在想，我们是不是真的能帮到她们？还是说，只是我们一厢情愿地觉得她们需要被记录？”
李然放下手中的资料，认真地看着她：“我们不是在帮助，我们是在见证。她们的故事本就存在，只是没人愿意听。而我们，愿意听，也愿意讲。”
春棠沉默了一会儿，嘴角浮现出一抹淡淡的笑意：“是啊，我们愿意听。”
**一百九十九**
那年秋天，文化馆再次举办“母亲的声音”主题展览，这一次，他们决定以“母亲的厨房”为主题，记录那些在灶台边默默付出的母亲。
展厅中央，摆放着一口老旧的铁锅，锅边已经有些锈迹斑斑。旁边是一张泛黄的菜谱，上面写满了歪歪扭扭的字迹，那是母亲亲手写的家常菜做法。
“我妈不会用手机，但她记得我小时候最爱吃的每一道菜。”留言墙上，有一张纸条这样写道。
春棠站在那张留言前，心里一阵柔软。她想起小时候，母亲总是做她最爱吃的红烧肉，哪怕家里并不富裕。她还记得，母亲总是把肉炖得软烂，说这样才容易消化。
展览中，有一段视频采访，是一位年过七旬的母亲，她站在自己家的厨房里，一边炒菜一边说：“我年轻的时候，总想着要学做各种菜，让孩子们吃得好一点。现在年纪大了，手有点抖，但只要孩子们回来，我还是愿意下厨。”
春棠看着她的笑容，心里一阵酸楚。她知道，这就是母亲的爱，不言不语，却深深烙印在每一个细节里。
**二百**
展览进行到第三天，春棠和李然收到了一封特别的来信。信封上没有署名，只写着“来自一个母亲的孩子”。
信纸已经有些泛黄，字迹略显潦草，却透着真诚：
“亲爱的春棠姐姐和李然老师：
我是在网上看到你们的展览介绍的。我妈妈已经去世三年了，但她生前最爱做饭。她总是说，只要孩子们能吃上一口热饭，她就安心了。
我小时候很挑食，妈妈就一遍又一遍地尝试不同的做法，直到我愿意吃。后来我上了大学，离开了家，每次回家，她都会准备一大桌我爱吃的菜，哪怕她已经身体不好。
她走后，我很久不敢进厨房。直到有一天，我试着做她以前做的红烧肉，那味道让我一下子哭了。原来，妈妈的味道，是藏在记忆里的。
谢谢你们，让我有机会再‘看见’她。”
春棠读完信，眼眶湿润。她将信小心地折好，放进笔记本里，轻声说：“原来，我们记录下的，不只是她们的故事，还有她们留下的爱。”
李然点头：“是啊，那些爱，不会因为时间而消失。”