第337章陈江海睡醒遭禁足！陪儿练字感叹重生

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    下午两点十分。
    陈江海总算睁了眼。
    翻身坐起时，浑身骨头缝里都透着酸，后腰木得像是不长在自己身上。
    他在炕头愣了半天神，才把脑子从混沌里拔出来。
    日头透过窗纸，在炕沿上切出一道亮斑。
    屋里静悄悄的。
    伸手往旁边一摸，被窝早凉透了。
    “楚辞？”
    没人应声。
    他趿拉着鞋，晃晃悠悠出了西屋。
    堂屋四方桌上搁着个碗，上头反扣着个盘子。
    掀开一看，三个白面馒头，一碟脆咸菜。
    旁边压着张纸条，字迹清秀挺拔：醒了先吃饭。我带小宝去码头了。别出门。
    陈江海盯着那句“别出门”看了半晌，乐了。
    端起碗，往堂屋门槛上一蹲。
    冷馒头就着脆咸菜，三口两口对付完，又仰脖灌了一大碗凉白开。
    院子里静得能听见风声，花盆里那根绑着红棉线的竹棍正来回晃荡。
    他站起身抻了个懒腰，骨头噼啪作响。
    瞅了眼日头，估摸着得有两点多了。
    这一觉，睡了快十四个钟头。
    楚辞几点起的？分红发完没？李婶的工钱给了吗？马建国那两条鱼送了没？
    脑子里习惯性地开始盘账。
    刚迈出半步，脚又收了回来。
    纸条上明明白白写着，别出门。
    陈江海两手揣在裤兜里，立在院当间，浑身不得劲。
    他是个劳碌命。
    从重生那天起，这小半年，出海、卖鱼、盖房、收拢兄弟、跑省城谈买卖，脑子跟陀螺似的转，身子就没正经歇过。
    突然被按在家里当闲人，骨头直发痒。
    在院子里拉了半天磨，还是折回了屋。
    拉开柜门，翻出小宝那几张画。
    孔雀，画眉，还有那条黄花鱼。
    最后那张黄花鱼，确实长进了，鳞片有深有浅，透着股活泛劲儿。
    把画塞回去，又摸出那本大鱼故事书。
    翻了没两页，眼皮又开始打架。
    索性把书往脸上一盖，倒头躺回炕上。
    迷迷糊糊间，院门“哐当”一声。
    “爸！”
    小宝的嗓门穿透堂屋。
    陈江海扯下脸上的书，撑着坐起来。
    小宝一阵风似的卷进西屋，手里还挥着根树枝。
    “爸，你咋还在睡？”
    “没睡，看书呢。”
    “骗人，书都盖脸上了，呼噜打得震天响。”
    楚辞挑帘进来，带进一股海风的咸湿味。
    目光在他脸上扫了一圈。
    “饭吃了？”
    “吃了。”
    “还困？”
    “早精神了。”陈江海趿拉上鞋，“分红发了？”
    “发了。上午九个人齐刷刷在堂屋领的，一百一十三，当面点清。”
    “李婶那边？”
    “结了，三毛钱，规矩也交代妥了。”
    “马建国那两条鱼……”
    “明天再说。”楚辞打断他，“你今天就在家待着，哪也别去。”
    陈江海还想挣扎一下。
    “我真歇过来了。”
    楚辞斜他一眼。
    “你照镜子了没？”
    “没啊。”
    “眼窝陷下去多深自己不知道？脸色跟糊了层灰似的，嘴皮子全起皮了。”楚辞解下围巾，挂在门后钉子上，“从前天下午出海，到昨天中午回村，两天一夜连轴转。昨天回来倒头睡了十四个钟头，你管这叫不累？”
    陈江海抬手摸了摸下巴。
    硬茬扎手，脸皮确实糙得慌。
    “成吧。”他老实坐回炕沿，“那明天我去镇上送马建国的鱼。”
    “明天的事明天定。”楚辞语气很硬，“今天你的活儿，就是在家待着，陪小宝练字。”
    “我教他写字？”
    “你教得了吗？”楚辞白他一眼，“你就在旁边盯着，别让他趴桌上，把背挺直了。”
    陈江海翻看着自己那双长满老茧的手。
    “我那狗爬字，还不如他呢。”
    “不用你写，你盯着就行。”
    小宝从门框边探出个圆脑袋。
    “爸，我教你写呗。”
    陈江海眼珠子一瞪。
    “反了你了，老子用你教？”
    小宝缩了缩脖子，嘿嘿直乐。
    “妈说我的字比你强多了。”
    “你妈说的不算。”
    “算的。”楚辞在灶房里接了腔，话音不高，分量却极重。
    陈江海立马闭了嘴。
    被自家媳妇安排得明明白白，他心里非但没觉得憋屈，反而透着股说不出的踏实。
    家里家外被她料理得铁桶一般，他只管安心当个甩手掌柜。
    小宝拽着他的衣角进了东屋，拍了拍桌前的椅子。
    “爸，你坐这儿，看我写。”
    小家伙握着那支绿色铅笔，在拼音本上端端正正写了个“人”字。
    一撇一捺，架子搭得极稳。
    “咋样？”
    陈江海端详了半天，憋出俩字。
    “挺好。”
    “哪儿好？”
    “呃……哪儿都好。”
    小宝像个小大人似的叹了口气。
    “爸，你真外行。”他拿笔尖指着纸面，“妈说了，撇得轻起重落，捺得顿笔出锋。你看我这个捺，出锋的时候收住了劲儿，没甩飞出去。”
    陈江海盯着那个捺，看了又看。
    “哦。”
    小宝摇了摇头，一副恨铁不成钢的模样。
    “算了，你就在旁边当个木头桩子吧。”
    陈江海靠在椅背上，看着儿子趴在桌前，一笔一画跟田字格较劲。
    午后的阳光透过窗棂，给小宝毛茸茸的发顶镀了层金边。
    看着看着，眼前的画面忽然有些恍惚。
    前世的记忆漫了上来。
    那个连六岁都没活过的小宝。
    那个到死都没学会写自己名字的小宝。
    陈江海搭在膝盖上的手用力收紧，手背上的青筋绷得老高。
    他闭了闭眼，胸口剧烈起伏了两下，才把那股横冲直撞的邪火压下去。
    慢慢松开手。
    这辈子，不一样了。
    小宝会写字，会画画，会背《悯农》，九月份就能背着书包进实验小学。
    炕底下压着两万两千块的家底，省城三条出货渠道全通了，码头上停着四条船，手底下有九个过命的兄弟。
    够了。
    这副身家，足够把他们娘俩护得严严实实。
    小宝忽然停了笔，扭过头。
    “爸，你咋没动静了？”
    “看你写字呢。”
    “好看不？”
    “好看。”陈江海嗓子发干。
    小宝咧嘴乐了，转过头继续埋头苦写。
    灶房里传来菜刀碰着砧板的“笃笃”声，楚辞正在张罗晚饭。
    陈江海坐在椅子上，看着儿子认真的后脑勺，听着灶房里烟火气十足的动静，鼻尖已经能闻到葱花炝锅的香味。
    他把前世那股子酸楚死死烂在肚子里，无声地笑了。
    活着，真好。

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