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第一二八章小寒(第1/2页)
2027年1月5日，小寒。清晨，河生醒来时，窗外的天还没有亮透。他侧过头，看了一眼床头柜上的日历——新的一年了，小寒了。一年中最冷的时节。他轻轻起身，走到阳台上。小寒的风像刀子，割在脸上生疼。梧桐树的枝丫光秃秃的，挂着一层白霜。墙角那棵石榴树沉默着。花坛里的土冻得硬邦邦的。母亲说过，小寒大寒，冷成冰团。河生想起小时候，小寒这天，母亲会把家里的棉袄、棉裤、棉鞋都翻出来，放在炉子边上烤。烤热了，给他穿上。他穿上棉袄，笨重得像一只熊。母亲笑了，他也笑了。现在母亲不在了，可他每年小寒还是会想起母亲烤棉袄的样子。火光映在她脸上，红彤彤的，把她的皱纹都照平了。她不烤火，她烤他的棉袄。他的棉袄暖了，她的手还凉着。河生站在阳台上，摸了摸自己的棉袄，很暖和。林雨燕买的，羽绒的，轻便，暖和。可他总觉得不如母亲烤的那件暖和。那件棉袄早就不知道哪里去了，可那份暖还留着。在他骨头里，在心里，在每一个小寒清晨的记忆里。
河生在阳台上站了一会儿，回屋换了一身衣服。穿上了林雨燕给他买的那件厚棉袄，深蓝色的，很暖和。把铜铃从抽屉里拿出来，放进贴身的口袋里。铜铃冰凉凉的，贴着胸口，很快就暖了。方卫国该打电话来了。每个节气，他都打。从不落下。可这几天，他没打。河生等了两天，没有电话。他打过去，没人接。他打给方卫国的儿子。电话响了几声就接了。“陈叔。”“你爸呢？”“我爸住院了。感冒，转肺炎。医生说需要观察几天，没什么大事，您别担心。”河生握着手机，沉默了一会儿。“我明天去北京。”“陈叔，不用。我爸说您别来，天冷，您腿不好。他说他没事，过几天就出院了。他说他还要写《小寒笔记》，写完了给您寄过去。”“好。我等他。”
挂了电话，河生站在窗前。窗外的天灰蒙蒙的。方卫国住院了，他不能去看他。天太冷了，路太远了，他的腿不行了。他怕自己还没到北京就倒下了。他倒下了，方卫国更没人照顾。他不去，可他想去。他想去看看方卫国，看看他瘦了没有，头发白了没有，还能不能笑。他一定还能笑。他这个人，什么时候都能笑。
上午，河生去了菜市场。小寒了，林雨燕说要吃糯米饭。这是南方的风俗，小寒吃糯米饭，驱寒。河生在菜市场里逛了一圈，买了糯米、红枣、桂圆、莲子。卖糯米的是个中年女人，手冻得通红，问他买多少。他说三斤。称了三斤，用塑料袋装好递给他，顺手搓了搓手。“大哥，买糯米？小寒了，该吃糯米饭了。”“嗯。”河生付了钱，提着东西往回走。街上的人缩着脖子，匆匆忙忙的。他把棉袄的领子竖起来，走得不快不慢。回到家，林雨燕正在厨房里忙活。锅里的水烧开了，她把糯米下进锅里，用勺子搅了搅。糯米在沸水里翻滚，像一群白色的小鱼。
“回来了？”她头也没回。
“嗯。买了糯米、红枣、桂圆、莲子。”
“放那吧。”
河生站在厨房门口看着她。她穿着一件旧棉袄，头发用皮筋随便扎着。她老了，可她忙活的样子还是那样好看。
“你看什么？”林雨燕转过头。
“看你。”
“有什么好看的？一个老太婆。”
“老太婆也是我老婆。”
林雨燕笑了。“你就会说好听的。”
中午，一家人坐在一起吃糯米饭。林雨燕把糯米饭蒸好了，拌上红枣、桂圆、莲子。陈溪端起碗吃了一口，说好吃。林雨燕说好吃就多吃点，小寒了，吃糯米饭暖身子。河生也端起碗吃了一口，很甜，很糯。他想起小时候，母亲也做糯米饭。母亲做的糯米饭没有林雨燕做的好吃，红枣放得少，桂圆放得少，莲子没去芯，苦。可他觉得好吃。那是母亲做的。
下午，方卫国的儿子打来电话。“陈叔，我爸好多了。烧退了，也不咳嗽了。医生说再观察两天就能出院。他说他想吃您嫂子做的糯米饭。他说您嫂子做的糯米饭，比他儿子做的好吃。他儿子做的糯米饭，太甜了，腻。”河生握着手机，眼泪流了下来。“好。我给他寄。你等着。”
挂了电话，林雨燕从厨房里出来。“怎么了？”“卫国想吃你做的糯米饭。他儿子说他做的不好吃，太甜了。他说你做的，不甜不腻。”“那我做。做好了，你给他寄过去。”“好。”
林雨燕转身进了厨房。河生站在窗前，看着窗外灰蒙蒙的天空。方卫国想吃糯米饭了。他老了，吃不动了，可他还想吃。他想吃林雨燕做的糯米饭。他想吃河生家的饭。他一个人在北京，儿子做的饭不好吃，他吃不惯。可他从来不抱怨。他吃，吃完了说好吃。河生知道他说的是假话。可他愿意听。假话也好，只要是他说的。
小寒的第二天，河生收到了方卫国从北京寄来的一个包裹。包裹不大，牛皮纸包着，缠了好几道胶带，胶带缠得乱七八糟的，像是没力气缠整齐。他拆开，里面是一幅字，方卫国写的，裱好了，卷在画筒里。河生展开那幅字，上面写着四个大字——“小寒”。落款是“卫国，时年六十有四”。字还是那样，筋骨还在，可笔力弱了，有些笔画发软，像是写到一半就没劲了。河生把那幅字看了很久，把它挂在书房墙上，旁边是周老师送他的那幅“天道酬勤”。方卫国的字和周老师的字并排挂在一起，一个端庄，一个洒脱，一个还有力气，一个已经有些吃力了。
下午，河生给方卫国打了个电话。电话响了好几声才接，方卫国的声音听起来有些疲惫，可还是带着笑。
“卫国，字收到了。写得好。”
“练了好几年了。你说我的字丑，我就练。你说我的字没筋骨，我就练筋骨。你说我的字没灵魂，我就找灵魂。现在有灵魂了吗？”
“有了。你的字里有冰。小寒的冰。”
方卫国在电话那头沉默了一会儿。“河生，你这个人，一辈子不会说好听的。你说有冰，就是有冰。我信你。”
“嗯。”
“河生，小寒了，天冷了。”
“冷。”
“你多穿点衣服。你那个人，一辈子不拿自己当回事。”
“你也是。你出院了吗？”
“出了。在家。儿子看着我，不让我出门。我憋得慌。”
“憋也得憋。你身体不好，别逞强。”
“不逞强。你说不逞强，我就不逞强。”
河生笑了。“你什么时候这么听话了？”
“一直听话。你说话，我都听。”
“你骗人。我说你别抽烟，你抽。我说你别喝酒，你喝。我说你别熬夜，你熬。你听过我哪一句？”
方卫国在电话那头笑了。“你也是。你听过我哪一句？咱俩谁也别嫌谁。”
小寒的第三天，河生收到了大哥寄来的一封信。信封上贴着邮票，盖着老家的邮戳。他拆开，里面是一张照片和一张信纸。照片上是枣树，光秃秃的，枝丫上挂着一层白霜。大哥站在枣树下，穿着一件深蓝色的棉袄，笑得很开心。信纸上歪歪扭扭地写着一行字：“河生，枣树落叶了。光秃秃的。明年还会长。你啥时候回来？树光秃秃的，你回来，它也好看。”
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河生把那几行字看了很久。他把照片放在书桌上，压在玻璃板底下。
晚上，河生给大哥打了个电话。
“哥，枣树落叶了？”
“落了。光秃秃的。明年还会长。”
“好。等过了年，我就回去看你。”
“好。我等你。”
挂了电话，河生站在窗前。窗外的梧桐树光秃秃的，小寒了，冬天已经深了。大哥还在等他，他得回去。
小寒的第四天，河生收到了方卫国寄来的新书——《小寒笔记》。方卫国在扉页上写着：“河生，这是我今年冬天写的随笔，集起来印了几本，送你一本。不是什么正经书，就是写着玩。你闲着没事翻翻。天冷了，别出门。你那个人，一辈子不拿自己当回事，天越冷越往外跑。你嫂子骂你，你听着。她不骂了，你也不听了。小寒了，天冷，你腿不好，别乱跑。”
河生翻开第一页，方卫国写的是小寒。
“小寒，冬天的第五个节气。小寒大寒，冷成冰团。天冷了，冷得不想动。可我还是要动。不动，就锈了。人跟机器一样，不动就锈。我写了二十多年，写了一辈子。我还想写下去。写到写不动为止。河生，你也是。你不造船了，可你还能写字。你每天写字，我每天写字。咱俩一起写。写到写不动为止。”
河生看着这段话，眼泪流了下来。他把那本小册子放在书桌上，压在玻璃板底下。
下午，河生给方卫国打了个电话。
“卫国，书收到了。”
“收到了就好。天冷了，别出门。你那个人，一辈子不拿自己当回事。”
“你也是。你那个人，一辈子不拿自己当回事。”
方卫国在电话那头笑了。“河生，你说咱俩这辈子，是不是太像了？都倔，都不听劝，都不会照顾自己。”
“像。”
“可咱俩都值了。”
“值了。”
小寒的第五天，河生去了一趟周老师的墓地。不是清明，不是忌日，他就是想去看看。小寒了，他想去告诉周老师一声——方卫国又住院了，又出院了，又在写书了。墓地在青浦，坐地铁换公交，将近两个小时。天冷了，出门的人少了，车厢里空荡荡的，只有他一个人下车，一个人走进那片安静的松柏林。他背着一个旧帆布包，里面放着一束黄菊花、一瓶矿泉水、一块抹布。
墓碑还是老样子，黑色的大理石，刻着周老师的名字和生卒年月。碑前的石台上落了一层灰，还有几片冻僵的枯叶，一碰就碎。他蹲下来，先用抹布把墓碑仔细擦了一遍，然后从包里拿出那束黄菊花，放在碑前。菊花的花瓣在小寒的风中轻轻颤动，像是在发抖，边角已经冻伤了，发黑。
“周老师，我来看您了。小寒了，天气冷了，您在那边也好吧？方叔叔身体不好，可他还在写。他写了一本《小寒笔记》，写得很好。他让我给您带个好，说他想您了。他住院了，又出院了。他瘦了，可他还笑得出来。他这个人，什么时候都能笑。”
他蹲了很久，腿有些麻，在碑前的石阶上坐下来。石阶冰凉冰凉的，隔着一层棉裤，凉意还是慢慢透进来，从骨头缝里往肉里钻。他拿出保温杯，拧开盖子喝了一口水。水不烫了，温吞吞的，刚好入口。他想起周老师生前也爱喝茶，龙井。每年春天，他都会给周老师买两斤，用铁罐装好，亲自送过去。周老师接过茶叶，闻一闻，说好茶。那声音不高，带着鼻音，像从很深的地方传上来。周老师走了以后，河生每年春天还买龙井，每年都买，买两斤，一罐放在书房里，一罐放在厨房柜子最里面。没人喝了，他自己喝。喝着喝着，就喝出了周老师的味道——不是茶的味道，是人的味道。
“周老师，我走了。下次再来看您。您保重。天冷了，多穿点衣服。”
风吹过松柏，发出低沉的声音，像有人在轻轻地答应他。河生站起来，拍了拍膝盖上的灰。阳光从松柏间漏下来，在地上投下稀疏的光影，淡得很，几乎没有温度。
小寒的第六天，河生收到了大哥寄来的一个包裹。包裹不大，打开，里面是一顶帽子。毛线的，深蓝色的，织得密密实实。大哥在信里说，自己织的，暖和，你试试合不合头。天冷了，你头怕凉，别冻着。你那个人，一辈子不拿自己当回事，头凉也不说。
河生把帽子戴上，正合适，很暖和，把耳朵也包住了。大哥的手艺还是那么好，织得匀匀称称，针脚细密得看不见接缝。他想起母亲，母亲也给他织过帽子。母亲织的帽子没有大哥织的好，针脚不够匀，戴在头上总是歪的。可他觉得好。那是母亲织的。母亲不识字，可她织的帽子上有她的纹路——每一针都带着她手指的力度，每一行都藏着她坐在窗前等天黑的那个姿势。
晚上，河生给大哥打了个电话。
“哥，帽子收到了。很合头，很暖和。”
“合头就好。你戴着，别舍不得。”
“舍不得也要戴。你织的，不戴浪费了。你手也冻了吧？织帽子费手指。”
大哥在电话那头笑了。“河生，你啥时候回来？枣树光秃秃的，你回来，它也好看。”
“等过了年，我就回去看你。”
“好。我等你。”
小寒的第七天，河生坐在书房里，铺开宣纸，拿起毛笔，蘸了墨，在宣纸上慢慢地写着。他写的是——“小寒”。写好了，他看了很久，把它贴在墙上。旁边是方卫国写的那幅“小寒”。两个人的字并排挂在一起，一个苍劲，一个内敛。方卫国的字比他写得好，可他也在进步。他慢慢练，练到写不动为止。
窗外，暮色四合，梧桐树的枝丫光秃秃的。小寒了，冬天已经深了。大寒快来了，立春也快来了。一年又要过去了。河生摸了摸口袋里的铜铃，摇了摇。叮叮当当的声音在小寒的暮色中响起来。德顺爷说过，铜铃的声音能传到很远很远的地方，比黄河还远，比大海还远。他希望这声音能传到北京，传到方卫国的耳朵里。告诉他，小寒了，天冷了，别出门。告诉他，你写的《小寒笔记》，我看了。写得好。你写的每一本，我都看了。你写一本，我看一本。你写到什么时候，我看到什么时候。你写到写不动为止，我看到看不到为止。可我希望我能一直看下去。看你写冬天，写春天，写夏天，写秋天。写一年四季，写一辈子。写到我老，写到你也老。写到咱们俩都老得写不动了，看不到了。可你的书还在，你的字还在。我走了，我的字也在。周老师的字在，方卫国的字在，河生的字也在。都在这一面墙上，都在这一摞纸里。都在这些翻过去又翻回来的节气里。每一个节气，都是一个人，一段往事，一声叹息。