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第十一章夜晚唱歌引痴飘（一）(第1/2页)
沈砚的指尖在斑驳的木门上停顿了三秒，指腹深陷进雕花牡丹的凹槽里。那处的红漆早已剥落殆尽，露出底下青灰色的木头，在月光下泛着一种陈旧的冷光。门轴转动时发出的声响像是百岁老人的咳嗽，沙哑而滞涩，惊飞了门楣上栖息的夜鹭。
“吱呀——”
这声悠长的响动在寂静的巷子里荡开涟漪，仿佛惊扰了沉睡的时光。沈砚拎着行李箱跨过门槛，箱轮碾过青石板的声音格外清晰，在空荡的庭院里撞出细碎的回音。他抬头望向悬在门楣上的匾额，“听竹苑”三个金字被雨水侵蚀得只剩轮廓，如同褪色的记忆。檐角的铜铃在穿堂风里轻轻摇晃，却发不出半点声响，仔细一看，原来铃舌早已锈死，成了一个沉默的装饰。
“沈先生？”
二楼回廊传来苍老的女声，像被水泡透的棉线，轻柔却带着一丝不易察觉的颤抖。沈砚循声望去，看见扶栏边倚着个穿藏青对襟衫的老妪。她的银发在月光下泛着银光，手中握着一盏黄铜灯台，灯芯跳动的火苗在她脸上投下明明灭灭的阴影，仿佛时光在她脸上刻下的沟壑都被这光影填满。
“是我，周婆婆。”沈砚放下行李箱，声音在空旷的厅堂里显得有些单薄，“外婆的遗嘱……”
“老夫人三天前托梦，说您会在今夜来。”周婆婆的声音里带着一丝神秘，她转身拄着拐杖往楼梯下走，青布鞋底擦过木质台阶，发出沙沙的轻响，“您的房间在西厢房，老夫人生前常说，那间屋子的月光最像苏州。”
沈砚跟在她身后穿过穿堂，鼻腔里萦绕着一股混合着樟木与艾草的气味，那是时间的味道，是记忆的气息。廊柱上挂着的走马灯积了层薄灰，画框里的仕女模糊成一团浅粉色，仿佛随时会从画布上走下来。周婆婆的拐杖头叩击地面的声音很有规律，笃、笃、笃，像在倒数着什么。
“西厢房的梨木柜里，老夫人给您留了东西。”周婆婆在雕花栏杆前停下脚步，昏黄的灯光照亮她眉心的老人斑，“但今夜是七月十四，您最好别开北窗。”
沈砚的目光越过她肩头，看见西厢房的窗棂紧闭着，糊窗纸在风里微微起伏，像某种呼吸。他想问些什么，周婆婆却已经转身往东厢房走去，拐杖声渐渐隐没在黑暗里，只留下空气中若有若无的艾草香。
行李箱的滚轮在木地板上留下两道浅痕，沈砚推开西厢房的门时，听见锁孔里弹簧蹦开的轻响。房间比想象中整洁，梳妆台上的锡镜蒙着布，黄铜盆架上搭着条浆洗得发硬的蓝布帕子。他拉开梨木柜最底层的抽屉，触到一个丝绒盒子，打开的瞬间，一股陈旧的香气扑面而来——那是外婆惯用的茉莉香膏，旁边还躺着支象牙骨梳，梳齿间缠着几根灰白的发丝。
窗外突然卷起一阵狂风，糊窗纸被吹得鼓鼓囊囊，发出噗噗的声响，像有人在外面急促地呼吸。沈砚伸手去关窗，指尖刚碰到窗棂，就听见巷子里传来奇异的哼唱。那声音忽远忽近，像是孩童用树叶吹奏的调子，又带着成年女子的低柔，在夜雾里缠缠绕绕，如同一条无形的丝线。
他撩开窗纸一角，看见巷口的石拱桥上站着个穿月白衫的身影。那人背对着他，梳着双环髻，裙摆被风掀起细碎的涟漪，仿佛水面上的月光。沈砚屏住呼吸，看着那身影缓缓转过身来——月光恰好落在她脸上，却什么都看不清，像是被一层薄雾笼罩着。
哼唱声突然拔高，变成尖锐的哨音，震得沈砚耳膜发麻。他猛地后退，手肘撞翻了梳妆台上的瓷瓶。青瓷落地的脆响刺破夜空的瞬间，巷口的身影消失了，只有那支诡异的调子还在檐角盘旋，如同一个不肯离去的灵魂。
沈砚跌坐在藤椅上，心脏在胸腔里疯狂跳动。他摸到裤袋里的手机，屏幕亮起时映出自己苍白的脸。信号格显示无服务，时间停留在00:00，数字像三颗冰冷的眼睛，注视着这个不平静的夜晚。
铜盆里的热水泛起细密的涟漪，沈砚将毛巾浸入水中，蒸腾的热气模糊了镜面。他拧干毛巾敷在脸上，试图驱散那股深入骨髓的寒意，却怎么也抹不去耳边残留的哨音。那声音像是生了根，钻进耳蜗深处，随着脉搏轻轻颤动。
“笃笃笃。”
三声轻叩打断了沈砚的思绪。他抓起搭在椅背上的衬衫往身上套，纽扣扣到第三颗时才想起周婆婆说过，这宅子里的木楼梯会在午夜后发出声响。可现在分明才十一点，月光正斜斜地穿过窗棂，在地板上画出菱形的光斑，如同时间的碎片。
“谁？”沈砚的声音带着刚沐浴后的沙哑，听起来有些陌生。
门外传来布料摩擦的窸窣声，接着是周婆婆的声音，比先前更轻了些：“沈先生，老夫人的牌位在前厅，您要不要……”
“不必了。”沈砚系紧腰带站起身，“我明天一早再去祭拜。”
门外的呼吸声停顿了片刻，然后是渐行渐远的拐杖声。沈砚走到门边，透过门缝看见周婆婆的背影拐过回廊，藏青色的衣摆扫过廊柱上悬挂的灯笼，那灯笼突然晃了晃，烛火明明灭灭地跳动起来，仿佛有只无形的手在拨动。
他靠在门板上，听见自己的心跳声在空荡的房间里回荡。抽屉里的骨梳似乎在月光下泛着微光，沈砚走过去拉开抽屉，象牙梳齿间的白发在风中轻轻扬起，像是在诉说着什么。他想起外婆临终前攥着他的手说的话：“砚儿，听竹苑的月光会唱歌。”当时他只当是老人的胡话，此刻却觉得后颈泛起一阵凉意。
床头柜的收音机突然滋滋作响，旋钮自动转动起来，穿过杂乱的噪音，断断续续的评弹声流淌出来。“唐伯虎点秋香……三笑……”琵琶弦突然崩断，尖锐的噪音刺得沈砚捂住耳朵。等他反应过来关掉收音机时，窗外的月光已经变得浓稠，像融化的白银，淌满了半个庭院。
沈砚鬼使神差地走到衣柜前，推开了那扇嵌着穿衣镜的柜门。镜中的自己面色苍白，眼下有淡淡的青影，像是被什么东西吸走了精气。他伸手触碰镜面，冰凉的触感让他打了个寒颤。就在这时，镜中突然映出个模糊的影子，站在他身后——月白衫，双环髻，裙摆随着风轻轻摆动。
沈砚猛地转身，房间里却空无一人。只有梳妆台上的青瓷瓶碎片还在月光下闪着冷光，像是散落的星辰。他摸到床头的台灯，按下开关的瞬间，整座宅子突然陷入黑暗。
“跳闸了？”沈砚摸索着找到手机，打开手电筒功能。光柱扫过墙壁，在糊窗纸上照出个扭曲的轮廓，像是有人把脸贴在外面，五官的凹陷处积着月光，如同一张苍白的面具。
那轮廓随着呼吸起伏着，哼唱声再次响起，比先前更清晰了些。沈砚听见自己的牙齿在打颤，光柱剧烈地晃动着，在地板上投下破碎的光影。他想起周婆婆的话，踉跄着扑到窗边去关插销，手指却在摸到木头的瞬间僵住了——窗纸上的影子正对着他微笑，嘴角咧开的弧度大得吓人。
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“你是谁？”沈砚的声音嘶哑得不像自己的。
哼唱声停顿了，窗外传来布料摩擦的声音。沈砚看见那月白衫的袖子垂下来，指尖在窗纸上轻轻点着，画出歪歪扭扭的形状。他凑近了些，闻到一股潮湿的香气，像是雨后的茉莉，又带着点河泥的腥气。
突然，插销自己弹了起来，窗户吱呀一声向外打开。沈砚被一股无形的力量推着后退，跌坐在藤椅上。他看见月光涌进房间，在地板上聚成水洼似的形状，而那个月白衫的身影正站在水洼中央，长发湿漉漉地滴着水，发梢沾着些水草。
她缓缓抬起头，沈砚这才发现她根本没有脸，脖颈以上只有一团模糊的光晕，像是被月光融化了。哼唱声从那团光晕里飘出来，带着孩童般的天真和女子的哀怨，缠缠绕绕地钻进沈砚的耳朵里。
鸡鸣第三遍时，沈砚终于敢推开窗户。晨雾像薄纱一样笼罩着庭院，石板缝里钻出的青苔挂着露珠，在初升的阳光下闪着细碎的光芒。他低头看向窗沿，发现上面留着几枚细小的脚印，趾缝间还沾着湿润的黑泥，像是刚从水里捞出来的。
“沈先生，该用早膳了。”周婆婆的声音在回廊响起，带着一种不容置疑的威严。
沈砚转身时碰倒了藤椅，椅腿在地板上划出刺耳的声响。他看着镜子里的自己，眼窝深陷，嘴唇干裂，昨夜的经历如同一场荒诞的梦，却在皮肤上留下了真实的寒意。
前厅的八仙桌上摆着青花瓷碗，白粥冒着热气，配着酱萝卜和松花蛋。周婆婆坐在主位，手里转动着两只核桃，目光落在沈砚颤抖的手背上。“老夫人在世时，每天清晨都要喝三碗粥。”她突然开口，声音打破了沉默，“说这样能听见露水落进池塘的声音。”
沈砚舀粥的手顿了顿：“周婆婆，昨夜……”
“七月十四的露水是阴水。”周婆婆打断他，将一碟糖蒜推到他面前，“落在谁身上，谁就要替水里的东西唱歌。”她的指甲修剪得圆润，指节处布满老年斑，转动核桃的动作却异常灵活，仿佛在操控着某种神秘的力量。
沈砚的喉咙发紧：“水里的东西？”
“后园的荷花池，光绪年间淹死过唱曲儿的姑娘。”周婆婆的目光飘向后院，那里的晨雾还未散去，隐约能看见一片墨绿色的荷叶，“老夫人说，那姑娘的嗓子比百灵鸟还甜，可惜啊，被人推下去的时候，辫子还缠着池边的柳树根。”
粥碗里的热气模糊了沈砚的视线，他想起昨夜那个无脸的身影，想起那带着河泥腥气的茉莉香。“外婆为什么从没跟我说过这些？”他的声音有些发颤，像是被什么东西堵住了喉咙。
周婆婆将核桃放在桌上，发出清脆的碰撞声：“老夫人年轻时，也在夜里听过那姑娘唱歌。”她起身往厨房走，藏青色的衣摆扫过门槛，“吃完粥跟我来，老夫人的琴还在库房里。”
库房在东厢房尽头，门上挂着把铜锁，锁孔里插着半截生锈的钥匙。周婆婆拔出钥匙时，沈砚看见锁身刻着“宣统三年”的字样，如同一个被遗忘的时代印记。推开门的瞬间，灰尘在光柱里翻滚，空气中弥漫着松节油和旧纸张的味道。
角落里立着架黑漆描金的古琴，琴身上蒙着层白布，像盖着具尸体。周婆婆掀开白布时，沈砚看见琴弦已经断了三根，琴尾刻着的缠枝莲纹被虫蛀得斑驳。“这是老夫人的陪嫁，”周婆婆的手指轻轻拂过琴面，“她说三十年前的中秋夜，听见琴自己响了，调子跟水里的姑娘唱的一模一样。”
沈砚凑近细看，发现琴底刻着行小字：“赠阿鸾，光绪廿六年。”字迹娟秀，像是女子的手笔。“阿鸾是谁？”他问道，指尖轻轻触碰那些字，仿佛能感受到书写时的温度。
“就是那个淹死的姑娘。”周婆婆的声音突然压低，“老夫人说，阿鸾的魂魄附在琴上了，每到月圆夜就会唱歌，引来水里的痴飘。”她转身从樟木箱里翻出个蓝布包，解开三层结后，露出一叠泛黄的戏本，“这些都是阿鸾的，您看最后那本。”
沈砚翻开最底下的线装本，纸页脆得一碰就掉渣。最后一页画着个穿戏服的女子，眉眼弯弯，嘴角噙着笑，旁边题着行小字：“三日后，桥头唱《游园惊梦》。”墨迹晕染开来，像是被水浸湿过。
“老夫人说，这是阿鸾出事前写的。”周婆婆的声音带着一丝颤抖，“那天她真的去了桥头，却再也没回来。”她突然抓住沈砚的手腕，指腹冰凉，“沈先生，您昨夜是不是听见歌声了？”
沈砚想起那个无脸的身影，想起窗纸上的手印，后背瞬间沁出冷汗。他刚要开口，就听见库房外传来琵琶声，调子哀婉缠绵，正是昨夜那支诡异的旋律。周婆婆的脸色骤变，抓起墙角的艾草束往门上贴：“它们来了！”
艾草的气味呛得沈砚咳嗽起来。他看见周婆婆将七枚铜钱按北斗七星的形状摆在门槛上，铜钱边缘泛着青绿色的锈迹，在阳光下闪着诡异的光。琵琶声越来越近，像是贴着窗纸在弹，每一根弦的震动都清晰可闻，仿佛就在耳边响起。
“痴飘最喜听戏，”周婆婆往沈砚手里塞了块墨锭，“这是老松烟墨，能挡它们一时。”她的手指在颤抖，藏青对襟衫的领口沾着些白色的粉末，沈砚认出那是糯米，老人们说糯米能驱邪。
库房的木门突然剧烈晃动，门闩发出不堪重负的吱呀声。沈砚背靠着墙壁，看见门缝里渗进黑色的水渍，沿着青砖地面蜿蜒爬行，所过之处，青砖都泛起潮湿的霉斑。琵琶声里混入了女子的哼唱，咿咿呀呀的，像是《牡丹亭》里的调子，却又带着说不出的诡异。
“它们要进来听琴。”周婆婆从怀里掏出个红布包，打开后是撮头发灰，“这是阿鸾坟头的土，撒在琴上能镇住她。”她抓起一把往古琴上撒，灰色的粉末落在断弦上，发出轻微的簌簌声。
就在这时，那架古琴突然自己震动起来，剩余的四根弦同时绷紧，发出嗡的一声闷响。沈砚看见琴面上的灰尘凭空掀起，聚成个模糊的人形，月白衫，双环髻，正是昨夜那个无脸的身影。
“阿鸾……”周婆婆的声音带着哭腔，“你都死了一百年了，还不肯安息吗？”
人形渐渐清晰，脖颈以上的光晕里浮现出五官的轮廓，却像是隔着毛玻璃，看不真切。她缓缓抬起手，指向沈砚怀里的戏本。琵琶声突然拔高，震得窗棂嗡嗡作响，沈砚看见那些黑色的水渍里浮出无数张人脸，都是模糊不清的轮廓，随着调子轻轻摇晃。
“它们是……”沈砚的声音被恐惧扼住。
“都是淹死在荷花池里的。”周婆婆的声音带着绝望，“日本人来那年，这里是慰安所，好多姑娘不堪受辱，都投了池。”她往火堆里添了把艾草，浓烟呛得人睁不开眼，“阿鸾的魂魄领着她们，每到七月就出来找替身。”